Дымы над саклями руками рвутся в небо

И рукавами рек питают синеву...

Свернувшись в трубочку,
Становится глистом
Любой лист дерева,
Треск мотоцикла
Осеняет нас крестом
Пылающего "черева".

Труба зовёт, она дымит,
Дым есть и без огня
Он не бывает,
Он коромыслом в небе
Рядом с радугой стоит
И выхлопом к борьбе
Нас призывает...


Рецензии