Тунец

Все что-то роняют. А кто-то приобретает. Кто-то умирает. Для кого-то игра, а для кого-то нет; для кого-то работа, а для кого-то нет; для кого-то хобби, а для кого-то нет. Привыкаешь, не замечаешь побед. Грузом не чувствуешь. Работаешь. Не отдыхаешь. Ловишь тунца, которого нет. Вместо синего красного, а говорят настоящий синий бывает!!! И внутри тоже Синий. Не красный. Так вот и ловит уже 75 лет, на одном кораблике тунца, и считает.


Тунец

Тунец

Вторники....летят к чертям
как строчки нежно-голубого
мяса, редкого тунца из океана.
Синего ,тунца.

Но мясом красного тунца,
как строчки нежно-красного,
ножом по брюху, лезвием ножа.
Как много крови.

Брошена икра, на палубе луна,
тоскливо ветер воет, и небо,
черной синевой в глазах.
Отчаянно, коробит.

Слезой прольется, стукнется
и скатится по палубе судьба
из голубого глаза.
Синего, тунца.

Пройдет неважно глаз роняя,
уставший капитан по палубе,
закурит трубку за углом.
Роняет взгляд луна.