Воздух
Струйкой тонкою убегает
На излете,
Как бежала бы кровь из раны.
В кости
Страх впивается, не отпускает,
Не проходит...
Почему не проходит, - странно.
Вот же:
За спиною, как в древних сагах,
(Как их мало!)
Встали те, что с тобою вместе.
Может,
И охочи до баб и браги,
Но прижало, -
И обыденность стала песней.
Там лишь
Слабость, рана, нужда заставит
Опереться -
И в огне, и в метели белой,
Знаешь,
Каждый тут же плечо подставит,
Или сердце,
Или меч. Только выбор сделай
раненый конунг
© Copyright: Даша Бельман, 2016
Свидетельство о публикации №116033011696
Свидетельство о публикации №116033011696
Рецензии