Зима. Проза

За окном зима. Жуткая, холодная, снежная, грубая зима. Вот так спокойно рассуждать о ней, сидя в тепле легко, а попробуй создать хоть одну мысль в январской стуже. Над нами кружит этот циклон, то ли западный, то ли восточный. Когда и куда его унесет от нас? Да не важно куда, главное когда! Снег горами лежит на улицах, люди проваливаются в него по пояс. Он поглощает мой народ, поглощает без тени сомнений и сострадания. Его не интересует диалектика сердец людей, ему не важны цели и задачи двуногого. Мне порой кажется, что снег вообще без эмоционален. Этакая бездушная гурьба, которую почему-то все воспевают и увековечивают в стихах и прозе. Дрожь в теле и холод в душе от этих зимних Питерских пейзажей. И может сто граммов согреют душу, но телу тут не поможешь. А ведь выживание - одна из главных способностей человека. Метель опрокидывает ее и все наши устои, она отгоняет какие-либо мысли и окутывает всего человека, с ног до головы, окутывает белым саваном непробудного безмыслия. Полное отсутствие мысли, голый инстинкт, который мороз обгладывает ледяными зубами.