Я безучастно болен

я безучастно болен
своей непроходящей тишиной
все неизлечимо проходит
даже души растерянный покой
в строках, ниспосланных кому-то
иногда проникает суть
с дневником так велика разлука
и не успеть встать на правильный путь
по нажитому горькими слезами
нет смысла горевать среди немеющей толпы
все проходит, как обида, что следовала за словами
для каждой цепи припасены гробы
безудержные цели в двадцать лет
меняются, как новые подружки
и падает на шею плеть
она стягивается под напором грусти
преисполнение, пресыщение себя
слов людей молящих более не слышать
и жить дальше, взастенках, не любя
не дать имя хаосу, беспорядочные мысли
в укоре праведном засыпать и просыпаться
к губам холодным подносить своё тепло
в толпе людей поймать руку, но обознаться
отдав дань бессмыслию всё всего-навсего мертво
глазами авторов давно ушедших дней
кто-то глядит, ясно моё называя имя
разум яснится, но в послушании - как собака у дверей
кто же ты есть, бросаясь в объятия огня и дыма?

я безучастно болен в преддверьи новых чувств
в ощущении необходимости своей
порог встречает разум, коснувшись до искусств
пытается понять, принять и отпустить скорей
в вранье своём мириады безучастны
как ни старайся - их не превозмочь
порой, истины не так опасны
не так опасны, как желание помочь
смотри в глаза, их не пряча цвет
в облегченной пустоши веков
остроту угла меняет парапет
глазам бросая ключ от навязанных оков
пробирки ненадолго, но рождают жизнь
в них чья-то кровькасается запретов
текет радуга по потолку стеклянных прризм
нету радости от обладания секретом
под потолком ища пристанище в расправленной постели
и комкая тепло тепло не ощущавшей кожей
прослушивая тонкий звон капели
безысходность тонко сердце гложет
никто больше не читает писем
никто их более не ждет,
но напиши ещё одно, одно напиши, ты слишишь?
я буду тем, кто ждет, и кто прочтет

упорядочивая картину мира
в спешке пытаясь превысить высоту
где-то внутри что-то остыло
бесконечно взгляд бросая в пустоту
сеченьем бесконечным отвергая
истину, чей чертеж на пяти пальцах
видя других, как они твоё место занимают
теряется желание где-либо остаться
таинственно хлопая в ладоши
аккомпанируя робости сердцебиения
иногда так хочется казать себя хорошим
в восьмидесяти семи процентах похоронив прошлое с сомнением
пронзительным жестом истории листая
каждый сюжет примеряя, как костюм
постепенно привыкает
волк ощущать свою стезю
подавляя, прогрессивно, паранойю
видя врага в каждом бесконечном списке из имен
угасая, узнаю, чего я стою
провожая в небо последнего из мотыльков
и пока я не сумасшедший
пока пою оды одиночеству и скуке
колеблясь между красотой и днем прошедшим
ищу в толпе того, кто несмело меня возьмет за руку...