Наш век, родная, так шагренев,
как смерч он буен и как смерть он тих,
как поводырь слепой, влечет нас время,
не позволяя пауз и без запятых.
Качая ветки в отмашь, норд незрячий
на тополиных волнах мчит, визжа,
в апреле знобком, в августе горячем
соскучусь по тебе я, рифмою дыша.
Ты снова Музой станешь среди буден,
в ряду обычных безотрадных дел
мой стих таким проникновенным будет,
что улыбнешься, забывая, - мир твой опустел.
Ты снова будешь Музой
© Copyright: Петр Скорук, 2016
Свидетельство о публикации №116032905778
Свидетельство о публикации №116032905778
Рецензии
