Двадцать пятое. Утро. Суббота.
Всё не так, как должно было быть.
Я, по правде, уже сбился со счета.
Сколько раз обещал не пить.
Сколько лгал в эти полные грусти глаза.
В эти реки холодной, родной синевы.
От которых я тысячу раз ускользал.
Обещая уже никогда не прийти.
“Наивная. Глупая. Дура”.
Ударив рукой по столу.
“Не исправишь! Такая натура!”
Всё кричу и кричу в пустоту.
Хватит. Хватит думать, что в душе я хороший.
Нет души в этой мерзкой груди.
В твоей жизни я только прохожий.
Уходи.
Я прошу.
Уходи.
Уходи
© Copyright: Крилата, 2016
Свидетельство о публикации №116032905717
Свидетельство о публикации №116032905717
Рецензии