Мигрант

Иссохший, исхудавший, чуть живой,
Босой, в отрепье шёл мигрант домой.
Он шёл и падал, спотыкался,
Видно было, что жизнь его отчаянно побила...

Он шёл с тоской в глазах, с усталой миной
С тяжелой раной на душе, и думой, что  томила.
С тем в дальнем прошлом огорчением,
С тем навсегда не принятым решением.

Чужбина его некогда пленила,
Своей красой, богатств благоуханием,
Своим удобством, благосостоянием,
Избытком сбыта, дефицита недостатком,
Своей возможностью достатка.

Отсутствием противоречий,
Излишних в языке наречий.
Красивых и ухоженных домов,
Длинною улиц, океанов берегов.
 
Всем тем, чего казалось не хватало
Там на родной земле, которая стесняла,
Своим отсутствием всего того, что здесь
Не перечислить и не счесть, была бы честь.

И так и сяк добившись всех прекрасных,
Похвал, работ, карьер, богатств всевластных,
Мигрант доволен был своим везением
Хоть мнимого, но счастья снисхождением.

Каков везунчик и на вид, на разговор,
Но что-то все велело: "стыд, позор!"
Что за тупая скорбь не знавшая просвета?
И что за мысль искавшая ответа?

Печаль не покидавшая все годы,
Порок судьбы принёсший все невзгоды?

Не те деревья рядом оказались
И запахи цветов чужими показались,
И пенье птиц и шевеление трав,
Рассказы путников, людей чужбины нрав.

Все опечалило его своим "не своим" тоном,
И разрыдалась вдруг душа тяжелым стоном,
Заплакала и изнутри, как будто разрывало,
И стало на чужбине места мало,

Лететь обратно захотелось крыльев не хватало,
Забилось сердце и судьба захохотала,
Презрительно ему как-будто улыбнулась
И раны на душе его коснулась.

И оскудев и обеднев он захотел обратно
Но как бежать, куда лететь? Все непонятно.

И вот иссохший исхудавший, чуть живой
По той дороге шёл мигрант домой.
Он шёл, скорбя и задыхаясь, чуть дыша,
Навзрыд от боли плакала его душа...