Может ей ничего не писать, не знаю
Может быть просто молчать и смотреть в потолок
Я себя, сам себя сейчас убиваю
Ну, какой от меня в этой жизни может быть прок.
Ничего не останется, только безбрежной печалью
Я удавлюсь, не в силах себя превозмочь
Жизнь, какая же сволочь она, со своею моралью
Лезет в душу, зачем, почти каждую ночь.
«Наверно», «быть может», о, как же они надоели
Эти сомненья в словах, что я так не похож на других
Песню бы спеть, да вот только допели
Всё доиграли они в той стране для глухих.
Лучше слезами упиться, но быть тем, кем есть я
Не навевать эту грусть, но она, она ведь сама
Лезет ко мне, бестолковая мразь, тварь и бестия
Нет, это я, это просто я схожу потихоньку с ума…
Может ей ничего не писать, не знаю
© Copyright: Счастье Вопреки, 2016
Свидетельство о публикации №116032901351
Свидетельство о публикации №116032901351
Рецензии