Я устраивал бумажный геноцид :
разжигал огонь в печи листами,
на которые просыпал пестицид
своих жалких мыслей. И стихами
я когда-то это называл?
Быть поэтом я тогда мечтал,
но увидел я, насколько жалок
слог мой. Я тогда не знал,
что созвучье в конце строчек - слишком мало.
Но и этого в ту пору не имел.
Я не знаю, как вообще посмел
я тянуть поэзии канат.
Оборот сравнений простоват
был тогда, таков он и сейчас.
Гниль бездарности не скроется от глаз.
Я бездарностью, как раком прокажен -
антител таланта нет во мне.
Я не мертв, а только прокажен.
От проказы нет спасения нигде.
Но я не один, "нас - легион" :
тысячи бездарных поэтесс
и поэтов. Разница в одном -
мне, в отличие от них, присущ прогресс.
Бездарность
© Copyright: Эбриус Поэт, 2016
Свидетельство о публикации №116032808210
Свидетельство о публикации №116032808210
Рецензии
