Поэма-сон

Милый! Милый! Куда же ты скрылся?
Я в поэму сейчас превращаюсь,
А поэма – в тоску или в радость...
Я – Пьеро в самом грустном обличье,
В самом белом кафтане до пола,
С самой жгучей слезою из сердца.
Я запомнила тысячу терций,
Что таит твой ликующий голос,
Потому что ты сам – ликованье
Для меня, мой сиреневый дождик.
До сих пор верю я, что похожи
Мы с тобой, хоть различны призванья.
Как хочу я пойти по тропинкам,
Что измяты тетрадной страницей.
Волк прошёлся здесь с юной волчицей,
А деревья застыли в обнимку.
Мне искать бы тебя по знаменьям,
Что написаны солнцем-поэтом,
Что покрыли зелёные сети
Тех дубов, распластавших столетья.
Я уснула бы сном самым сладким,
Когда силы бы вдруг изменили.
Ну и что же? Тебя я любила
Так стремительно и без оглядки.
Так чего себя миловать нынче?
Я хотела бы в то сновиденье,
Где сгущаются синие тени,
Словно крылья таинственной дичи.
Ты сидишь в большом кресле серьёзный,
Углубившись в дела и в бумаги.
Ты в очках. На лице – лишь отвага.
Ты не ловишь мой призрак влюблённый.
Я смотрю на тебя и немею,
И глаза отвести я не в силах.
Пусть мой сон не становится былью!
Ведь и сна нет – он в тёмных аллеях...