Поэт, художник и сонет...

Забрали лиру у поэта,
Чтоб больше он не пел сонета,
А только словом промышлял
И грёз безумных не питал
О славе бренной соловья...
Ведь у него судьба своя.

Как всяк, кто в этот мир приходит,
Он должен был пахать, как вол,
Стихи беспутно выдавать...
И, чтобы каждый был на пять!
Чтобы читатель видел в них
Переживаний сонм своих...
И заподозрить чтоб не мог,
Что вот, хромает в строчке слог,
Вновь ударение не там
И смысл сумятице предан.
И, неужели был он пьян,
Что написал такой бедлам?
И непонятно: Всё о чём?
Другой читатель... унисон
Дробит безудержно слова,
Меняя им свои места...
Вдруг, наконец-то он постиг
Смысл, истину в какой-то миг...
И всё связалось и сбылось.
Как время быстро пронеслось...
Читает он в который раз,
Как многотомен сей рассказ,
Что вписан в эти пару строк...

Ах, шарлатан! Нет, он не бог!
Он - чёрт, кидающий слова
В огниво мудрости... Пока,
Мы силимся его понять...
Он ухмыляется опять.
В улыбке - просто доброта!
И слов палитра так легка...
Надо отнять его мольберт,
Чтоб не пришло оттуда бед,
Взломавших ниточкой сознанья
Замки ворот повествованья...
В пыли дорог падёт он ниц...
Но, шелест крыл других страниц
Вновь манит в дальнее село,
Где всё по крыши замело,
Лишь слышен тройки перезвон
И снега хруст под повозком...
Глаз наливается слезой,
Мороз и солнце, с головой
Накрыло, увело во тьму,
В чужую, дальнюю страну,
Где ели шапками покрыты.
Стоят дубы, лишь частью свиты
Кедру, властителю небес,
Ведущему в высь неба лес...

Но что же нам ещё отнять,
Чтобы поэт не стал писать?..
А может, ну его - пусть пишет?
Ведь только он строкою слышит
То пенье крохи соловья...
Им нарисована заря,
Что вот, сейчас взойдёт на трон,
Хозяйкой будущих времён!
Пусть позабавится поэт...
Мы же, прочтём чрез сотни лет
И позабавимся лишь тем:
Он был, творил и, как мы - тлен.

Забрали у поэта лиру,
Чтобы не пел свою сатиру,
А лишь писал о том, что он
Безумно тоже был влюблён...
Топтал подошвами дороги...
Стоял с палитрой за треногим
Мольбертом, бред опять свояв,
В руках дрожь так и не уняв...
И, в красках, виршами поил
Пегаса, где, меж его крыл,
Сидела Муза молодая,
Легко на струнах дня играя
Мотив, как истина простой...
Муза - была его женой,
И пусть ей много-много лет,
Но юным был в душе поэт.
Что на обочине дороги,
Там, где не ходят наши ноги
Средь трав и стрёкота цикад,
Словно ребёнок, крик издав
Из люльки, мамку увидав...
Так что же делать, коль поэт
Был юным до скончанья лет?..

В пыли, слюнявя карандаш
Писал, как мир прекрасен наш...
И, забери у него всё,
Нам лишь останется письмо
О том, что счастлив был когда-то,
И счастье в том - не виновато,
Что быстро время пронеслось,
А он, с надеждой на авось
Рукою не остановил,
Хотя ему достало сил
Бежать за тем на край земли,
Но жалко - годы те прошли
И вновь, унылой чередой
Бредёт дорогой, сам не свой.
И продал бы весь белый свет,
За позабытый тот сонет,
Что написал минуты в две,
В ночи, в кромешной тишине,
Хмелея сена ароматом...
И, Муза в том не виновата,
Что был рассеян и смешон...
Поэт, певец былых времён.

Художник будущих побед,
Хоть перенёс немало бед
Строкою чувственной рыдал,
Вдруг вспомнив нежности овал
В лице и милые черты,
Что унеслись в поток мечты...
Певец, художник и поэт
Не вспомнит брошенный сонет,
Который ветром унесло
Куда-то, в дальнее село...

25.03.16.