Ах, нелюбовь

          больна тобой!

«Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравиться, что я больна не Вами…».
Так на хрена  весь этот бред больной
Окутывать ажурными словами,
Когда, как утверждаешь, «шар земной
Не уплывал под нашими ногами»?

«Мне нравится, что можно быть смешной
Распущенной – и не играть словами…»,
Коль не дано от роду быть  хмельной
И чувственной влюблёнными глазами,
Чтоб «не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами».

«Мне нравится ещё, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую…»,
Когда не суждено прожить во сне
При ласке тел минуточку благую,
Чтоб не пророчил «в адовом огне
Гореть за то, что я Вас не целую».

«Что имя нежное моё, мой нежный, не
Упоминаете ни днём ни ночью – всуе…».
Что, в словесах запуталась вполне,
С нечётким ритмом, рифмою балуя,
«Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!»

Так стоит ли, когда в нас сотни лет
Любовь  вживляли славные поэты,
О нелюбви свей, впадая в бред,
Бездумно вторить постные куплеты:

«Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня – не зная сами! –
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами,
За то, что Вы больны – увы! – не мной,
За то, что я больна – увы! – не Вами».