Я мог бы злиться, проклинать судьбу ругаясь,
За то, что всё пошло не так, как бы хотел.
Но я смирился и всё чаще улыбаясь,
Перед закатом своим многое успел.
А вы рассадники дурной, похабной славы,
Бранить поэта считали делом верным.
Слепцы без вкуса и заложники забавы,
Ваши старания считаю делом скверным.
И смерти вестники, мои седые будни,
Жалеть всё чаще о многом заставляли.
Но я не вы, хвальбы заслуженные плутни,
Что жизнь бездарно и никчёмно растеряли.
P. S.
Талант и боль и наказанье,
И в тоже время это дар.
У каждого своё призванье,
Что бы держать судьбы удар.
Он для меня не был темницей,
Мне эта боль давала власть.
И я летал свободной птицей,
Прежде чем замертво упасть.
Мне эта боль давала власть...
© Copyright: Никита Балахонов, 2016
Свидетельство о публикации №116032705081
Свидетельство о публикации №116032705081
Рецензии