Сирота

              Обвиняют, что я скучный,
              Что в музеи не хожу,
              Интеллект довольно скудный,
              Что двух слов я не свяжу.

              Изогнулся я вопросом,
              Кто дал право обвинять?
              В чем вы видите искусство?
              Это просто старый хлам...

              То что было в обиходе,
              У моих отцов, дедов,
              Это ложка,миска,вилка,
              Пара сношенных штанов.

              Так о чем они расскажут?
              Как повысят интеллект?
              То, что вечно гнули спину,
              За тарелку кислых щей?

              В чем скажите здесь идея,
              Что я должен ощущать?
              Если хлам поможет в жизни,
              То, с чего тогда начать?

              Пожимали все плечами,
              И крутили у виска,
              Недоноском обозвали,
              Что цены не знаю я.

              Размышлял я по дороге,
              Если хламу есть цена,
              То в моей квартире россыпь,
              Значит хлам хранил не зря?

              Распахнул свою кладовку,
              Вещи все, как на подбор,
              Что не сношено в сторонку,
              От кастрюль до утюгов...

              Лыжи,санки, телевизор,
              Все расставил по местам,
              И открыл музей-квартиру,
              Вход свободный, налетай.

              От гвоздя до гвоздодера,
              Им легенды сочинил,
              Как историю творили,
              Вещи милые мои...

              Потянулись ко мне люди,
              Лица все у них в слезах,
              Их не трогало искусство,
              Мусор мой им помешал...

              Самосуд творили быстро,
              Вещи в свалку отнесли,
              Стол оставили и стульчик,
              Чтобы мух на нем ловил...

              Понял я, что все музеи,
              Это свалка всех эпох,
              А еще "Блошиный рынок"
              Для таких,как я сирот...

                27.03.2016 г.