В храме наши святые на соседних иконах. Я молилась

Я живу как во сне.
Ты решишь, мол, шикарно.
Только это не так.
Вот иду я в пекарню.
Не иду, а бреду.
Ноги ватными стали.
Добрела кое-как.
Хорошо, не упала.
Посижу, отдышусь.
Затоварюсь по полной.
В путь обратный отправлюсь.
Словно шторм в море, волны,
Я лодчонкою утлой
одолею свой путь:
Через шаг остановка,
чтобы вновь отдохнуть.
Где-же силы мои?
Где энергия, ловкость?
И куда ускакали
мои гибкость, сноровка?
А ведь было недавно:
легкокрылой летала.
Что ж со мной приключилось?
Что внезапно увяла?

«А я вновь «проморгаюсь!»
— мой ответ всяким бедам.
Помнишь это словцо
твоего лексикона?
Мне простить бы!
Простить! Простила.
Жаль, к тебе не доеду.
В храме наши святые
на соседних иконах,
Перед ними молилась,
на колени вставала,
Чтобы ты исцелилась,
чтобы нам помириться.
Может, я из безделицы
сделала драму?
Но зачем обо мне
ты плела небылицы?

Стоп!
Казалось, прощаю…
Для чего ж воскрешаю
все обиды?
Без них я парила бы птицей…
...........
.........

…Постоянно тебе
из любви уступала,
А тебе всё равно
было этого мало…

Стоп! Не то…
И не так…
Я хочу помириться,
Чтобы хоть перед смертью…
…Нет! Об этом не буду…
Но услужливо память
мне твердит: «Небылицы…»
Что ж ты, память?
Зачем?
Забери свои путы!