Твоё всё — такое нетленное,
в чём Вселенная вся,
в чём по жилкам жизнь кипит
целую вечность
и радостно пенится.
Я ликую!
Я прошу, разреши мне с твоими слезами,
о серое,
руками сочувственно встретиться.
Никто не знает, что внутри меня:
мрак или солнце.
Не покажу.
Но, признаться, вам и не надо.
Я возвожу эти стены глухие,
бьюсь о них головой
в надежде
растратить
безумца
и молчу — тишиной создаю баррикады.
Лето превращается в холод,
дыхание паром далеко не дыхание дымом.
Ночами обращаемся в сов.
Мы не заметим,
как июнь обернётся апрелем,
прихлопнув метелью.
Это не сон.
Я не Роман, но, подобно Роману, без снов.
Но сдаётся, пора нам тела предоставить постелям.
***
© Copyright: Тут Бациллы Спят, 2016
Свидетельство о публикации №116032710032
Свидетельство о публикации №116032710032
Рецензии