обрывки памяти нещадно заржавели,
а тени наши мчатся в разнобой,
где я — свой собственный герой,
пою от горя колыбели.
мой дом — не крепость, а останков кипа,
окошко созерцает в невиданную даль,
а поле из пшеницы несет глубокую печаль,
фрагменты юной благодати сменяют недосыпы.
ржавеют и последние сердечные надежды,
пороки лет ушли из глаз долой,
падшее былое — мой непрерывный вой,
оставленный на чудном побережье.
тот вой — мой непорочный возглас,
из пены дней погрязший в суету,
а огонек души уже давно затух,
и легкость бытия теперь могильный ужас.
Былое
© Copyright: Максим Ступак, 2016
Свидетельство о публикации №116032710026
Свидетельство о публикации №116032710026
Рецензии