Ты вернулась...

Ты вернулась! Опять ты стоишь у двери.
- Проходи и садись на диван.
Будешь кофе?
- Спасибо. Хотя... Завари.
Карамельный. И сядь уже сам.
- Хорошо. Что случилось? Зачем ты пришла?
Стало скучно? Веселия хочешь?
- Да ну, нет. Одержимость меня привела:
Ты из мыслей моих не выходишь...
Ты скучаешь по мне?
- Да уже не совсем.
- Почему?
- Я не знаю. Остыл.
- Неужели ты так остываешь ко всем,
С кем на днях вот буквально ты был?
- А тебе что за дело? Зачем ты пришла?
Как живу я? Убит ли? Разрушен?
Что хотела увидеть? Страдал ли? Ну да.
Но теперь ко всему равнодушен!
- Задолбала подруга про тебя говорить!
Говорит, мол, ты пишешь стихи мне.
- Так, а мне что? Скажи, пусть отныне молчит!
Не помянит меня: все и стихнет.
- Неужели и правда остыл? Почему?
Разлюбил уже что ли меня?
- Так и есть... - отвечал я, глотая слюну,
Весь в мурашках, трясясь от вранья.
Молча встала, оделась и вышла за дверь:
- Не желаю больше этих притворств!
Улыбнулся спокойно и молвил:
- Поверь!
Ты вернулась! Но я уже мертв...

Артур Ахметов, февраль 2016