Я знаю,
Бывает страшно,
Что в горле
Застрянет крик,
Потому,
Что руки
У бога
От крови
Уже не отмыть.
Ну что же...
Я осень пью из горлышка,
Промокших улиц городских,
Как будто пью
Портвейн дешевый,
Один на улице пустой.
Ну что же...
Мой город нарисован мелом,
И мы лишь глупые рисунки,
Мы тени собственных теней,
И пусть, что бог уснул,
Наш город — сирота,
И пусть, подачек нам не надо,
У нас нет имени и снов.
Ну что же…
Бывает страшно умирать,
Еще страшнее никогда не спать.
Я знаю
© Copyright: Егор Белк, 2016
Свидетельство о публикации №116032603634
Свидетельство о публикации №116032603634
Рецензии