Проходя мимо мест...

Порой проходя мимо мест,
Где все так до боли знакомо,
Чувства, что похоронены здесь,
Останутся - это не ново.
Шум города пишет стихи от тех лиц,
Кто молчит каждый день, и ни слова,
Но если начать считать количество спиц,
Окажется, что им ещё больно.

Не писать о тебе те поэмы и очерк....
Всё в наших силах, а ты этого хочешь?
Вспоминать те числа, места, твой почерк...
Я останусь на листах бумаги, как строчка.
Не могу услышать внутренний голос,
То ли я не дорос, то ли просто возраст..
То ли слишком мало вокруг перемен,
Мир был ярким, но вдруг почернел.

Я всегда пытался видеть прекрасное,
Оно вокруг нас и до боли приятное.
Сидел у окна и пил красное...
А там... Говорили что-то невнятное.
Мы дети оффлайн поколения,
Забыты в сетях, помогите же выбраться!
Мне так жаль... Мы словно трагедия,
Нам лишь бы гулять, да выспаться.

Где романтика слов или искренность та же?
Мы всё потеряли, теперь грязные в саже.
Грязные мысли, о чувствах забыли.
Мы никогда никого не любили.
Отравляю тоской свой внутренний мир,
Отправляю посылки людям иным
Тем, кто слышит и радость и как дождь вчера лил,
Тем, кто о страхе напрочь забыл.

Если надо бороться, что ж, я здесь до конца,
Хочу остаться в памяти у большинства.
Выпадет шанс - я возьму его сразу.
Пожалуйста, запомните все эту фразу.
Пусть люди учатся жить на ошибках,
Мир так прекрасен - счастье не в цифрах,
Деньги лишь мелочь или просто ярлык.
Никто не будет никем забыт.