Война, что не из книжки...

Рассказала мама мне, как пришла война,
Бабушка тогда моя была молода
И в огне дымилась вся моя страна,
И с тремя детьми она осталась одна.
И арбузы на полях к осени созрели,
Помидоры кистями красные висели,
Загудела вся земля, бомбы полетели,
И в тумане все дома, пули засвистели.
Выбегала женщина и звала детишек,
И искала женщина своих ребятишек.
Со звоном разбивались стёкла у окошек,
Увидела на улице убитых трёх старушек,
Сердце клокотало за детей своих,
Мать не замечала...всё искала их.
Лишь бы их увидеть снова всех живых
И к себе прижать их самых дорогих.
На секунду всё затихло,
Рвались бомбы там вдали...
В воздухе свинцом всё пахло...
Дети сами в миг пришли.
Нет на грядке помидор и арбузов спелых,
И воронка во весь двор и народ не смелый.
Стало больше у неё прядей во лбу белых,
И виднелся там вдали домик обгорелый.
...Всё внутри горит огнём...
Вчера он бегал босиком,
Носил патроны под ремнём,
С поднятым вверх воротником.
Там нет лекарства и врача,
И в нём чуть теплится душа,
И мама на ухо шепча,
Головку гладит малыша.
Не увидит никогда взрослым мать мальчишку,
И в глазах всегда слеза, не забудет вспышки.
Не поносит на руках и его сынишку,
Ведь всему виной война та, что не из книжки.