каждый раз я выхожу,
И этот город,
прячется, насморком мне под кожу,
словно погода,
То ли же, года,
Ещё недавно начавшего
Своё исчисление, мне
Пьяную рожу спрятало
Питерское "комильфе"
Надо же, странно,
И славно ли?
Жить под дождём,
И грозди его,
Каплями собирать днём,
Букетами исчислять
Собранное,
И испепелять,
Вроде бы, знать,
Что живём.
***
© Copyright: Андрей Щербаносов, 2016
Свидетельство о публикации №116032512018
Свидетельство о публикации №116032512018
Рецензии
