Белый лист передо мной лежит,
Куча мыслей в голове, пробелы.
Буквы, точки. Жизнь спешит.
Туча в сердце стёрта мелом.
Что писать? О ком писать?
И превратиться в рифму снова.
Тепло бумаге передать, совсем отдать,
Не постыдившись своего слова.
Услышать сердца ритм и звуки
И раскопать в душе те окна,
В которых дождь оставил стуки,
Как слёзы, капли лишь по стёклам.
Вот появилось, вдруг, двустишье.
Откуда? С самой глубины.
Всё остальное будет лишним,
Всё тут от них, с небесной тишины.
Белый лист
© Copyright: Вероника-Весна, 2016
Свидетельство о публикации №116032407335
Свидетельство о публикации №116032407335
Рецензии