Эта весна не является миру...

Эта весна не является миру,
Грусть, пустота и задернуты шторы.
Больше не ждёт, тот с кем раньше встречали рассветы, в столичной квартире
Вечер ли, утро ли, стены, заборы.

Черно-белый пейзаж, март понемногу бредит,
Нас ведёт небосвод, белый снег, серый лёд, тишина...
Он не ждёт, она - не приедет,
Может их не было никогда.

Время застыло между ужином и рассветом,
Чёрные ветви деревьев тянутся вдоль дорог.
Их не утешить, обнять, не согреть своим светом.
Мы не пытались даже, до нас никто не смог.

Серые тучи серым рисуют картины,
В календаре снова март, а на сердце февраль.
Он остался в ней серым кальянным дымом,
И не выкашлять с лёгких, не поможет настой диких трав.

Сырость дорог, обстоятельств и слов ломит кости,
Были вспыльчивы и наивны, между ними то ад то рай.
Она не ждала, отказалась от них, как от мяса в великом посте,
Лекарь выписал чёрный чай, сказал будет май.

В этом пейзаже одно хорошо, в нем нет тайны.
Серое-серым, чёрное-чёрным, белым-бело.
Они оказались чужими, земными ,случайными,
Как случайно посредственным дорогое вино.

Белый снег закружился в сказочном нежном балете,
Мысли летали, сердце гоняло кровь.
Так много слов стыли в горле, не видя света.
Нарушать тишину не осмелились - муветон.

И остался им тихий воскресный вечер,
Слишком холодный, ветрено снежный пустой.
Они ждали сотни часов этой встречи,
Что бы молча уйти, каждый к себе домой.