Любовь

Она должна быть, и должна быть беззаветной,
Единственной, кто язвы душ способен врачевать.
Пусть иногда мучительной, тяжелой, безответной,
Должна быть той, ради кого готовы умирать.

Она вдыхает жизнь в больные и уставшие сердца,
О ней слагали мастера поэмы и творили фрески,
Она любого гения за миг легко сведет в глупца,
Пожар страстей устраивая в клетке ребер тесной.

Она рождает боль и наполняет своим ядом вены,
Но трансформирует страданий тягость в красоту.
О ней все время говорят на кухнях и со сцены,
Когда она уйдет – мир рухнет в бездны пустоту.

Ее удачно продают, давно изрезав тело на куски,
Она страдает, загнанная в черноту юдоли скорби.
В ней теплятся еще настойчивого света лепестки,
Но угасают постепенно, силуэт печальный сгорбив.

Ищи ее, вдыхай и наслаждайся силой несравненной,
Сейчас так мало ей осталось в нашем мире жить.
Она убьет тебя, но без нее ты станешь черным тленом,
Лишь разрывая ею грудь, способен человек творить.