Передо мной шоссе простёрлось.
Шуршит, летит навстречу даль.
А солнце, в тучах словно стёрлось,
И еле блещет в небе. Жаль.
Мелькают дачи и заборы,
Сады, поля, луга, кусты.
Мелькают изредка узоры
Реки, как синие кресты.
Уходят тёмные вершины
Холмов куда-то в облака…
И некто, словно для картины,
Шлёт в тучи лучик маяка.
Передо мной шоссе простёрлось
© Copyright: Иван Кунцевич, 2016
Свидетельство о публикации №116032404600
Свидетельство о публикации №116032404600
Рецензии