Б. Окуджаве

Худой, сутулый, седенький поэт
Из поколенья, что почти ушло…
С гитарою нескладный силуэт
Виднеется сквозь времени стекло.

Его коснулась каждая беда
Из тех, что продуцировала власть,
Но правду вслух он говорил всегда,
Не дрогнув, прямо в огненную пасть.

Стихи друзьям он многим посвящал
(Подобному подарку нет цены!),
А остальное прочим завещал –
Нам, детям перемен, страны, войнЫ…

Вот подружиться с ним бы – да никак,
Теперь он и записки не черкнёт:
Тот вОрон, что уносит жизнь во мрак,
Его забрал и больше не вернёт.

Бард петь не стал уже, поэт – писать,
Но обратиться я могу к нему:
Мелькни лучом, начни дождём плясать,
Коснись снежинкой пальцев – я пойму,

Услышу твой арбатский говорок,
Слова, что вдохновенно хороши;
И вдруг – ударом сабли – пара строк,
Пронзающих до глубины души.

Бессмертия секрет раскрыт давно;
Я догадалась: он в руках творцов,
И место среди них тебе дано –
Таких простых и разных мудрецов.