Как выдох...

Где горизонт, укрытый пухом облаков,
Порозовел, пока чуть-чуть, черты лица,
Как на холсте, в неторопливости мазков,
На том кусочке, где проснулись небеса,
Мне миражами вдруг привиделись, как сны
Полузабытые, из прочь ушедших дней,
Те, что наверно, никому, и не видны –
Недорисованные, памятью моей…

Они всё чётче и яснее, каждый миг,
Что прибавляет время к утренним часам,
Живою силой наполняя, этот лик,
И что-то, может, колдовское, тем глазам,
Смотрящим с грустью, на меня, где я в ответ,
Забыв слова, молчу… Молчу, молчу, молчу…
Смотря, как медленно, безжалостный рассвет,
Их гасит свет, как догоревшую свечу…

Рванули плоть холста, на части, на куски,
Ветра, проснувшись, в парусах чужого дня,
Свет разметав, как разноцветные мелки,
Мне рисовавшие, недолго так, тебя…
Чуть дольше всех прожил, своей печалью, взгляд,
Оставив боль, какой-то льдинкою, во мне,
И слов оживших, что шепчу я, невпопад,
Чертам истаявшим, как выдох на окне…