Старость

Я боюсь тебя, злая старуха,
Мне б не видеть тебя лишний раз…
Как протянешь костлявую руку -
Пропадет тут же блеск ясных глаз.

Нам с тобой уготована встреча,
Только рано планировать день,
Да и вряд ли сама я замечу
На лице своём серую тень.

На висках пеплом пряди подёрнешь,
По рукам пустишь сети морщин,
Прежней страсти и прыти не вспомнишь,
Заявив о себе без причин.

Я боюсь тебя пуще кошмара,
Хоть сама еще очень юна.
Ведь хорошим понятие Старость
Может стать разве что для вина…

Мне не страшно проснуться от боли,
В одиночестве меньше тоски,
Только мысли про старость невольно
Разрывают меня на куски.

Разве честно под сотню проживши,
Центнер мудрости приобретя,
Стать ненужным и отслужившим,
Превращаясь обратно в дитя.

Как мне быть? Как мне справиться с грузом
Тяжких мыслей моих и забот?
Чтоб, с полвека прожив, не обузой
Стать для близких, а наоборот.

Чтоб почувствовать всю прелесть жизни
И вдохнуть бы её до конца,
Чтобы радужным свет был, как в призме,
Не пропала чтоб свежесть лица.

Что завещано мне небесами -
То исполнить до капли должна.
Свою старость придумали сами
Те, кто жизнь свою выпил до дна.

26 января 2015