Мой фотограф

Когда я смотрела на него, то мне невольно вспоминалась весна. Когда я трогала его рукой - он, казалось улыбался, а его собачка виляла хвостом.
Нас нельзя было считать парой. Он не мог ответить мне взаимностью, а я не могла бросить мой мир для него...

Он научил меня фотографировать, он подарил мне музу фотографии. А я стала его моделью, я улыбалась для него.
Наш роман был тайной.

Мы встречались каждую среду. Я бежала и боялась опоздать, хоть это казалось и странным... А он ждал меня на нашем месте.
Когда шел дождь я пряталась под его зонтом, а когда сияло солнце я позировала его объективу.
Мы были счастливы вместе.

А потом случилось нечто: я не смогла прийти - я заболела, я боялась и не могла его предупредить.
Он ждал меня, страдал, наверное...
Но я ничего не могла изменить.

В следующую среду я бежала, летела к нему, я жаждала встречи... видеть его глаза.
Я не знала, что меня ждет.
Но судьба немилостиво бесповоротна.

Он был, он стоял на нашем месте, но не смотрел на меня, он фотографировал... другую...
Он был увлечен ей и улыбался ей глазами.

Душа заболела у меня. Я повернулась и ушла...
Шумный Невский проглотил мое раненое сердце и понес в никуда.


Больше я не люблю памятников.
Они не пронзают мою душу, и я не замираю перед ними с любовным трепетом и нежностью.
Я не хочу видеть их улыбок, и слышать их слов..
Потому что у памятников нет сердца, точнее оно - каменное. И им все равно на кого изливать свет своих улыбок.
Как совершенно все равно моему фотографу: кого запечатлит его фотоаппарат на Малой Садовой.