Открыта книга предо мной,
Свет лампы в комнате пустой,
Лишь я, как вечный странник света,
Смотрю в окно и жду ответа...
Не слыша шороха простого,
Я жду здесь воздуха ночного,
Пытаясь тайну разгадать,
Я начинаю вдруг писать...
Писать о том, что солнце встало,
И что весна затрепетала,
Пишу о жизни, о любви
И сочиняю вновь стихи.
И может их не прочитают,
И вдруг, как снег ,они растают,
Иль загорятся все в огне,
что не оставят строчки мне...
Но как же жить и не писать,
Искать, но ничего не знать?
Любить лишь потому что люди
И быть лишь потому что будем?
И быть, лишь потому что были,
И ничего что не забыли...
И может быть ,когда-нибудь,
Вдруг кто-то скажет - "позабудь"...
11:10 21.05.02.
***
© Copyright: Наташа Таначёва, 2016
Свидетельство о публикации №116032412100
Свидетельство о публикации №116032412100
Рецензии