Художник, что рисует с рожь

Мы повстречались не к добру,
Ты гениален, но палитры
Твоих абстракций без пол-литра
Искусствовед видал в гробу.

Бог ювелирно соткал день,
Но без тебя он был не полон,
Махая кистью, словно ломом,
Бросал ты на искусство тень.

Ты извергал на чистый лист
Свое абстрактное виденье,
А в нем седое вдохновенье
Суицидально грызло кисть.

Поп над тобой весь день кадил,
А президент ушел в безвластье,
И все тебе с такого счастья
Платили, чтобы ты свалил...

Меня ты снова не срисуешь,
Художник, что рисует с рожь.
Своим талантом ты понтуешь,
Но лик с мазков не соберешь.

Меня ты снова не срисуешь,
Художник, что рисует с рожь.
С мольберта ангела ты сдуешь,
И твой эскиз грубей калош.

Художник, что рисует с рожь,
Художник, что с талантом в грошь...

А утром, расплескав вино,
Искусствовед узрел картину...
Танк, зарядив от стран всех мину,
Разнес к чертям твое сукно!

А на асфальте тлел портрет,
Его сметут – и будет чисто.
Открытый конкурс мазохиста –
Тебе позировать в обед...
 
Меня ты снова не срисуешь,
Художник, что рисует с рожь.
Своим талантом ты понтуешь,
Но лик с мазков не соберешь.

Меня ты снова не срисуешь,
Художник, что рисует с рожь.
С мольберта ангела ты сдуешь,
И твой эскиз грубей калош.

Художник, что рисует с рожь,
Художник, что с талантом в грошь...