не отдам...

ангел-хранитель курит почти все время.

не рапортуя на небо, живя со мной, напрочь лишившись ежеквартальных премий за высшую святость, он увлечен войной в world of warcraft и редко вскрывает письма из призывной на бойню добра и зла.
хрипло смеясь от первоканальных истин, звук убавляя, он отдает битлам право на let it be со страниц фейсбука ровно вползать в затейливый репортаж: солнцем с экрана светит чужая Куба с парой религий.
- Господи, что за блажь
ехать куда-то с миссией, если слово
с Божьим разнится.
и, наливая чай, он снова курит где-то до полвторого, пока за стеной до слез не начнет кричать недельный младенец от своего кошмара, тогда ангел мой чуть слышно поет «…аминь».
(смешные соседи не замечают жара, простуды не знают.)

*



лежа в обнимку с ним, я не молюсь, не плачу – уткнувшись в кожу теплых лопаток и тонкий прижженный шрам, просто шепчу:

прости меня, святый Боже,
но я тебе его уже не отдам.