Один - как перст – в толпе чужой,
Как тайный блеск звезды ночной,
Свет тихий - за его спиной,
И посох-меч - перед собой;
Как солнце нимб его горит,
И вьет волной волос гранит,
И – золотом сияет щит,
И взгляд прямой – животворит!
И жгуч, и красен, как свеча,
Плащ, что у левого плеча,
В чьих складках – трепет кумача,
Чеканный оттиск сургуча;
И, так младенчески чиста,
Взмужавшая в боях душа,
Как после бури – небеса,
Как юности моей весна;
Так был, так есть, так будет он –
Святой – земли моей родной!
* * *
Святой на иконе
© Copyright: Михаил Гладилин, 2016
Свидетельство о публикации №116032304451
Свидетельство о публикации №116032304451
Рецензии
