Меж перстами струятся волосы, как вода.
Голос леса баюкает твой утомлённый разум.
Мавки тонкими пальцами в косы тебе вплетать
Сядут нежный цвет руты из полузабытых сказок.
Травы тихо нашепчут о дивном народе лесном
О сокровищах старых, что в чаще зелёной таятся.
Ты забудешь дорогу в свой затхлый, покинутый дом,
Не желая отныне туда никогда возвращаться.
Это сон. Наяву подметает дороги метель.
Здесь твой лес - гребешки суетящихся многоэтажек.
... Ты ложишься обратно в бетонную колыбель.
До весны город новые байки тебе расскажет.
Сон
© Copyright: Элир Лесной, 2016
Свидетельство о публикации №116032311848
Свидетельство о публикации №116032311848
Рецензии