Книга мёртвых

На меня посмотрело чудище
О тринадцати головах,
И душа моя стала рубищем,
И рассыпалось тело в прах,

И кричу я, не слыша голоса:
«Заберите меня отсель!»,
И вращает по кругу полосы
Жизни прожитой карусель.

Смотрит чудище, зубом цыкает,
Насмехается надо мной:
 «Стал ты, молодец, горемыкою
Вместе с родиной неродной.

Всё проели, пропили, бросили,
Схоронили себя вчера.
На погостах с приходом осени
Потревожили вас ветра.

Разошлись по кладбИщу в стороны,
Да не выйти с него никак.
Нацепили короны-бороны,
Да чего здесь пахать, чудак?

Да над кем же ещё здесь властвовать,
Неразумные мертвяки?
Вам бы снова себя затаскивать
На подземные челноки…»

Я не вижу, куда ты, жуткое,
Подевалося с глаз долой?
Над твоей бы смеяться шуткою,
Только шутка выходит злой.

«Ничего-то вы все не помните…»
…А потом в темноте опять
Фонари начертили комнату
И расправленную кровать.

Поднимаюсь с неё усталый я,
Для чего и зачем я здесь?
В небе щурятся звёзды алые.
О тринадцати – двадцать шесть.