Он

Мимо серых, унылых масс.
Мимо лютых, безумных нас.
Мимо грязных денег и войн.
Невзирая на крик и вой.
Не под марш, не на чей-то свист,
А под собственный лишь плей-лист
Он идет по Его пути.
Он идет, но вот-вот взлетит!

Его поступь - легче пера.
В его сердце горит искра.
В его взгляде - тепло, уют.
А в речах его птицы поют.
Он свободен от наших пут,
От предательства, сплетен, смут.
Он свободен от зла и тьмы.
Может все, что не можем мы.

Я ищу его стылый след.
Почему же его нигде нет?
Я простил бы ему все,
От чего меня так трясет.
Я простил бы ему то,
Что я сам - нигде и никто.
Я желал бы ему лишь добра.
Я кричал бы ему: «Ура!
Наконец-то, в наш темный век
Нам явился Фонарь-Человек!".

Я без ног бы за ним бежал.
Я бы слез своих не сдержал.
На колени, упав без сил,
Все стихи бы ему посвятил.
До последнего. Все. Одному.
Рассмеялся б тогда, и ему
Я б завидовал завистью белою…
Но его просто нет… и не было.