мой милый убийца с глазами горячего кофе, прости

Мне кажется, что-то ломается.
Что-то хрупкое, как хрусталь…
В марте осенней листвой осыпается
И снимает с меня вуаль.

Не даёт мне дышать. Не пускает воздух.
Сдавливает легкие, словно табачный дым.
Наизнанку меня выворачивает, превращая в прозу,
Среди равнодушных твоих картин.

Я не слышу ни музыки, ни голосов,
Только вопль и стали скрежет.
И забившись в угол, рыдает любовь.
Мне кажется, она умирает и дышит  реже.

И твои зеркала в этой комнате, тёмной и тесной,
Отражают меня, забитую и уставшую,
В этой битве с тобою, неравной, нечестной,
Последний бой проигравшую…

Мой милый убийца, с глазами горячего кофе,
Я знаю ты слышишь мой выдох : «сдаюсь…»
Я ухожу с поля боя, но замру на последнем вздохе,
Улыбнусь и уйду… Я теперь никогда не вернусь.

Ты прости за любовь, что отчаянно билась с тобою,
Что сквозь стены пыталась твои пройти…
Что стихами горела, дралась с тишиною…
И за то, что сдаюсь, мой убийца, прости…

А я вся наизнанку. И я превращаюсь в прозу,
Покидая твой мир равнодушных и серых картин.
Пусть спасет она от оков твои мрачные звезды.
А я вся догораю и превращаюсь навечно в дым.