Бьют в колокол в Нортумберлендской башне,
Дробя густые всплески языка,
Подняли лбы певцы ячменной пашни,
Разинув рты для терпкого плевка.
В щетинах их завязли клочья пены,
И льет с усов вечнокипящий пот...
Вставай, мон шер, просмоленные стены
И кружка эля нас зовут в поход !
Пусть не для нас с тобой мятежной мыслью
Растрачена словесная руда,
Твои глаза полны лазурной высью,
Зовущие чуть слышно... Но куда ?
Туда, где нас, безропотных, бросают
К подножию родного фонаря,
Где вновь, в хмелю рассветном угасая,
Ячменным медом пенится заря.
Пора!
© Copyright: Крюков Андрей Вит, 2016
Свидетельство о публикации №116032106057
Свидетельство о публикации №116032106057
Рецензии
