Сон
Сон давно уж превратился в муку,
Всё гадаю, сбудется – не сбудется,
В руку этот сон, или не в руку :
Мы лежим с тобой в траве некошеной,
И в пылу любви тела сплетаются,
В небе звёзд рассыпаны горошины,
А луна на нас бесстыже пялится.
Зыбкой бледно-розовой полоскою
На востоке горизонт заходится,
Обнажая красоту неброскую
Проступает в полутьме околица,
С пряслами загонов покосившихся,
С розовой росою на корове,
С пастухом под утро притулившимся
К стогу сена в сладкой полудрёме.
А туман по-над рекою стелется
Мягкими пушистыми клубами,
То, что рядом ты - мне всё не верится,
Я тебя всё трогаю губами.
…
Впрочем, сон – она ведь штука скверная,
Вот и этот – что тут дурью маяться -
Лишь во сне и сбудется, наверное,
И совсем не с четверга на пятницу.
А.Б. Декабрь, 2009 г.
Свидетельство о публикации №116032104689
станут станут не сном...,а былью..
Радости во всём и тепла в душе..)
Лев Ромбах 24.03.2016 09:18 Заявить о нарушении
Андрей Большаков Аб 25.03.2016 02:34 Заявить о нарушении