Волшебная сила искусства

Волшебная сила искусства,
особенно в семьдесят плюс-
на ложе леже Прокруста,
ног слышу прощальный хруст...
Вгрызаюсь в триллер зубами,
землю протнкнула, как шар,
вращаю с испугом глазами,
а в голове пожар!
И я в том пожаре царица,
с звездой, что во лбу горит,
ночью лунной не спится:
принца фантом стоит.
Стелется смрад подземный,
пустые глазницы горят,
какой-то мандраж похмельный,
и восемь сидят негритят.
Волосы, словно змеи
шевелятся, не унять,
кто-то прильнул к постели,
непрошенный значит тать.
Я панночка, я летаю
в гробу и кого-то ищу,
Гоголя на ночь читаю,
жутко так хохочу.
Вот Вий подымает веко,
ему б в домовине истлеть,
он зомби, он человека
посмел ещё раз захотеть.
Отрезали голову мэтру
и закопали живьём,
я стала верить приметам,
а дьякон молитвы поёт.
Молитва его не сладкА,
Вий хлопца сквозь брови узрел,
выпил всю кровь без остатка
и снова фантомом истлел.
Великая сила искусства
вплетается ночью в сон,
в своих гениальных безумствах-
Гоголь мой принц-фантом!..
А, если ещё по телеку посмотришь этот кошмар,
хоть удирай в Америку,
чтоб не хватил удар.