Нам звезды странно правят строчки,
Свеча-подруга ровно светит.
Каприз, играют многоточки.
Слезою воск подсвечник метит.
Наплывы, в странных очертаньях,
И вновь сумятица в словах.
И пишем мы, рабы мечтаний,
Рисуя в строчках… личный страх.
Страх, быть непонятым изгоем,
Быть непрочитанным обманом.
В словах любви… плутают двое,
Как тень, среди картин тумана.
И снова треплет Осень в парках
Деревьев желтую листву.
Прошло ведь Лето, было жалко
Смотреть на павшую звезду.
А нам, писавшим строки в ночь,
Мигнул усталый огонек.
Прогнал безумных в тень и прочь,
Свечи растаявший дымок.
Слегка горчит он вдохновеньем.
Свеча оплывшая…грустит.
Мне беспокойно,… странным жженьем
Строка в душе моей… не спит.
И снова каплей, будто кровь…
Чернила на бумагу пали.
Мы пишем, что пришла Любовь
Хотя… её увы не ждали.
Странно
© Copyright: Александр Бирзула, 2016
Свидетельство о публикации №116032103366
Свидетельство о публикации №116032103366
Рецензии