дом

голоса…

голоса…

(этот дом, где все друг друга слышат, и в то же время, нет…)

это люди, которые анатомируют реальность улыбками,
живя по собственному плану, и думая, что так и достигается,
какая-либо степень совершенства.

всё кончено, или, всё конечно – что, в принципе, одно и то же…
и за тусклыми окнами, прячется человек, зацикленный на своём одиночестве,
на ненависти к самому себе – он, точно Пегас без крыльев,
порабощённый 4-мя стенами, уже почти спившийся, и на полпути туда,
откуда не возвращаются…
и иногда, по ночам, я слышу,
как он изрыгает свою апатию
в унитаз.

шаг, затем ещё и ещё…
чьи-то подошвы трутся о рёбра лестниц, мешая сосредоточится,
и вот, мысль, будто рыба, срывается с крючка, уплывая в темноту подсознания…

остаётся: либо гибнуть, либо терпеть, либо сбежать…
но даже Хемингуэй не сумел отделаться от себя, когда это было ему так нужно…

ну что ж, сэр, ваша взяла!

...не спеша опустошаю бутылку, машинально думая: где бы раздобыть ружьё?

2016