Моим одноклассникам

Да, родом мы из тех пятидесятых,
             Послевоенных очень трудных лет.
Когда война в российском каждом доме
             Оставила свой страшный след.

Когда страна вставала из разрухи
             И город поднимала из руин                Где каждый знал, как важны его руки,
             Народ был как кулак един.

И каждый день ценили как награду,
             Как право жить на солнечной Земле.
А почтальон, что руку потерял на фронте,
             Напоминал нам снова  о войне.

Носили форму в виде гимнастерки
             Мальчишки в школе с бляхой на ремне,
Читали "Овода" от корки и до корки,
             
Мечтали жить на Марсе, на Луне.

Врывались в нашу жизнь открытия, что надо.
              Гагарин  улыбался всей стране,
И патефон сменила «Серенада»,
              Когда зажегся свет в любом окне.

Да, родом мы из тех пятидесятых,
              Послевоенных очень трудных лет,
Когда война нас помнить заставляла,
              Незримо приносила новых бед.

Отец подружки умер очень рано
              От ран, полученных в бою,
А мой страдал от астмы,
              И считал себя виновным
За то, что не закрыл собой страну.


А матери, что стойко пережили
              Все горести и тяжести сполна,
Нас так любили, так от бед хранили,
              Что баловали даже иногда.


Они хотели нам счастливой доли,
              И не желали сельский тяжкий труд.
А мы стремились вырваться на волю,
              Не понимая, где нас больше ждут.

Да родом мы из тех пятидесятых,
              Послевоенных, очень трудных лет,
Когда дружили искренне ребята,
              Когда на помощь приходил сосед.

И первый телевизор был наградой
              Механизатору за безупречный труд.
И как мы всей деревней были рады,
              Когда пред ним уселись в круг.


Шло время, позади осталась школа.
             Разъехались учиться кто куда.
Мечтали, что вернемся… оказалось,
             Домой мы не вернемся никогда.

Отец построил новенькую школу,
             Но в ней не слышно смеха ребятни.
Не стало молодежи – это горе,
             Остались только старики одни.

Пустеет клуб, нет там кино и танцев,
             Не раздаются песни и стихи.
За что мы так обидели деревню,
             И за какие злостные грехи!?

Да, родом мы из тех пятидесятых,
             Послевоенных очень трудных лет.
Мы получили знания, работу,
             Карьеру кто-то сделал, вышел вверх.
Но только мы не обрели покоя,
             И потеряли дом родной сполна,
Где не нашлось нам места под луною,
             И гложет нас по Родине тоска.