где я?
Никто не сможет защитить от горя,
Никто не сможет уберечь от слез.
Лишь только занятостью мы спасёмся может,
От расчленения наших тайных грёз.
И наша рвота и блевота,
Запачкает однажды чистоту.
И якобы даётся нам от Бога,
Возможность вылечить саднящую мечту.
И Бог смешон порой до удивленья,
Он якобы дал жизнь и Веру нам.
Но где был он, когда зерно сомнения
В моей опошленной Душе. Взрастал.
Несправедливостью и злобой,
Наполнен каждый земной лик.
Мы сильно заняты работой,
Что бы расслышать громкий крик.
Внутри меня, тебя и вас,
Есть штука, совестью зовётся
Не верите ? Клянусь, из глаз
Она порой слезами льётся.
Я вовсе не Есенин и ни Бродский,
Мне очень далеко до Блока,
Но я рискую написать как Маяковский.
И выстрелить себе в висок работой.
Я рождена, что б стать поэтом,
Ведь, думают, что я пишу стихи
На самом деле я раба лишь слова,
Что изливает на листе грехи
© Copyright: Варвара Касимова, 2016
Свидетельство о публикации №116032007193
Свидетельство о публикации №116032007193
Рецензии
