Затворник…, мыслитель…, зараза
Сжирает мне божию плоть,
Качая качели экстаза,
Глаза топит в серую водь.
В конюшнях бунтуют все чресла,
Пытаясь умом расколоть,
Смысл поиска, вшитого в сердце
И взгляда, вспоровшего плоть.
Я чту опущения в кресло
И грусти изъёрзанной моть,
Я в клетке, где мне интересно
Слова и сшивать, и пороть.
Я вынужден знать своё место -
Бичом направляет господь,
Пусть так и истерзаны чресла –
То дух, и вода, и ломоть.
Затворник
© Copyright: Сергей Осин, 2016
Свидетельство о публикации №116032005309
Свидетельство о публикации №116032005309
Рецензии
