Струится белым вином
Где-то по чёрным волнам
Белёсый плотный туман,
Сравнимый с густым молоком.
У берега рядом с ним,
Устало раскрывши клюв,
Ощущая себя слепым,
Бродит орёл, царапая штуф.
Хочется сквозь туман
Пролететь, махая крылом.
Но этот орёл устал,
Думая о чём-то своём.
О скалы когти сломал,
А перья мокнут от волн.
Как давно он летал?
Воспоминаний этих лишён.
Казалось, нашёл своих
Хищных, свирепых птиц.
Но среди перьев сухих
Оказался вокруг темниц.
Уходя от псевдо-родных,
Обречённо сливаясь с туманом,
Орёл потерял дорогих,
Ставших пустым обманом.
Под жёстким покровом его
Изрезана кожа, избита.
Он радуется, что живой,
Но морально давно убитый.
Расставив крылья свои,
Он хотел уже закричать,
Но кроме далей морских
Никто не будет с ним горевать.
И бродит у моря орёл,
Вдыхая белёсый туман.
Опьянён белым вином
И болью затянутых ран.
Аррано
© Copyright: Капитолина Вольтова, 2016
Свидетельство о публикации №116032000446
Свидетельство о публикации №116032000446
Рецензии