Бледной мутью акварели
твои глаза
написаны на небе.
И ранним утром
капают росою,
на прах моей мечты.
Петля косою
свисает с потолка
и может зря,
но всё же
раз нет пути назад,
то жизнь мне не дороже
пластмассовых наград.
И холодом по коже
бежит лишь страх,
но не любовь,
не страсть,
а значит поздно жать на тормоза.
Потухший блеск
в твоих глазах,
мне не надеяться,
не ждать
уж не позволит больше.
Теперь лишь остаётся
петля косою с потолка.
Всё зря.
Всё зря.
Всё зря.
***
© Copyright: Бессонов, 2016
Свидетельство о публикации №116032003608
Свидетельство о публикации №116032003608
Рецензии
