Ценность искусства

Вторник. Сентябрь. Пустынная галерея.
Под хмурым взглядом смотрительницы музея
День лениво подполз к своей середине,
Я - к последней, еще не рассмотренной мною картине.
Лес из елей, лужа и пара берёз.
Я почему-то подумал, вполне всерьёз,
Что всё искусство вообще не имеет цели
Прямо как эти березы и лес из елей
Вместе с унылой лужей в конце апреля.
Жаль. Но искусство ведь не спасёт людей,
И не утешит вдов или матерей,
Которые плачут,
Сидя в постели больных детей.
Может быть, всё иначе ?
У меня нет идей.
Я, может быть, зря все надежды рушу,
Может, искусство излечит душу,
Но, к сожалению, нет никакой души,
Сколько пространных  фраз о ней не пиши.
Так размышлял я в свете огромных окон...
А через миг меня будто пронзило током.
И я увидел.
В переплетении веток -
Теплый живой клубок, сплетение нервных клеток,
Словно картина - это окно в сознание
Человека,
Который уже полвека
Не с нами.
Но прямо сейчас, в это мгновение, ты смотришь его глазами.
Это крошечный фрагмент паззла.
Они разбросаны в голове, все сразу,
Не по полочкам, хаотично,
И художник достал несколько поприличнее,
Подогнал друг к другу кистью и мастихином
(Далеко не каждый способен сделать это красиво,
Так аккуратно, чтоб не осталось щелей),
И теперь ты смотришь на лес из елей,
Смотришь на пару берёз и лужу,
И понимаешь, что всё, больше ведь ничего не нужно,
Чтобы понять человека,  все его мысли, чувства, 
Хотя бы на миг. Вот для чего искусство.